La Fooga

Sparò dritto alla fronte. La storia, i ricordi, brandelli sul muro giallo sbiadito. Non v'era più scelta, se non l'unica possibilità di osservare cosa sarebbe accaduto di lì a poco tuttintorno al suo corpo usato. Strano, pensò che una volta morto non avrebbe più avuto coscienza di sè. Invece ora si trovava nella situazione di uno che non poteva più guardarsi allo specchio per insultarsi e sputarsi in faccia la vergogna. Lui e lo specchio ora sono uno. Non può più nascondere la mano. La coscienza non lascia più tregua. Non c'è più una mano per portarsi un bicchiere dietro l'altro alla bocca. Non si può più cancellare. Il tempo che trascorse ammutolito dal silenzio di fronte alla carne esanime sembrò infinito. Forse era proprio così. Non accorse nessuno. Le stelle si spensero a milioni. Ne naquero di nuove. Passò dell'acqua sotto e sopra i ponti. Lui non potè far altro che osservare.

Mondo reale: accore la vicina. Trova la porta aperta. Sforzandosi con mano alla bocca per non vomitare chiama soccorsi. Arrivano. constatano il decesso. Amici e parenti si strigono nella solita morsa di dolore tipica di chi rimane. Funerale per giovane defunto cattolico, anche se di cattolico aveva solo il paese in cui nacque. Passano gli anni e le cagate di piccione sulla sua lapide sbilenca con foto di lui della quale odiava il taglio osceno di capelli. La vita scorre. Muoiono i genitori, fratelli, la moglie, ad uno ad uno gli amici e i nemici ma Lui non se ne accorge. Troppo intento a ricordarsi il sapore che aveva la saliva nella bocca quando, ancora vivo poteva deglutirla e sputarne il retrogusto morbido della lucky strike. Nell'altro mondo sei solo ricordo. Questo pensò. Non sapeva che la sua scelta lo aveva reso immobile per l'eternità, se proprio ne esiste una. Immobile ad osservare e rimpiangere ciò da cui ha voluto solo per un istante, tanto intensamente fuggire. Vuoi ancora fuggire?